Con segundas, no. El tío del espejo
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Con segundas, no. El tío del espejo
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LA PATA DEL MONO - RELATO DE TERROR - LA VOZ SILENCIOSA
La pata del mono (The Monkey's Paw) es un relato de terror del escritor inglés W.W. Jacobs (1863-1943), publicado en la edición de septiembre de 1902 de la revista Harper's ...Monthly; y posteriormente en la antología de ese mismo año: La señora de la barcaza (The Lady of the Barge).
La pata de mono, uno de los mejores relatos de W.W. Jacobs, narra la historia de la maldición de un talismán —una pata de mono— capaz de cumplir cualquier tipo de deseo, es cierto, no importa cuán improbable o incluso imposible parezca, pero cuyo cumplimiento trae consigo toda clase de desgracias.
Esta misteriosa pata de mono, decíamos, permite cumplir tres deseos, los cuales se cumplen rigurosamente, pero siempre a un precio desmesurado. Por ejemplo, el señor White le pide al talismán la modesta cifra de 200 libras. Su hijo muere trágicamente, y la empresa donde trabaja le otorga al señor White una compensación: 200 libras.
Este es, en definitiva, el precio que el talismán exige a cambio de cumplir nuestros deseos. Naturalmente, tras la muerte de su hijo, el señor White vuelve a depositar su fé en la pata de mono, y le pide que su hijo regrese, con resultados tan extraordinarios como inquietantes.
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CUENTOS Y RELATOS A MEDIANOCHE
La pata del mono.
The Monkey's Paw; W.W. Jacobs (1863-1943)
La noche era fría y húmeda, pero en la pequeña sala de Laburnum Villa los postigos estaban cerrados y el fuego ardía vivamente. Padre e hijo jugaban al ajedrez. El primero tenía ideas personales sobre el juego y ponía al rey en tan desesperados e inútiles peligros que provocaba el comentario de la vieja señora que tejía plácidamente junto a la chimenea.
—Oigan el viento —dijo el señor White; había cometido un error fatal y trataba de que su hijo no lo advirtiera.
—Lo oigo —dijo éste moviendo implacablemente la reina—. Jaque.
—No creo que venga esta noche —dijo el padre con la mano sobre el tablero.
—Mate —contestó el hijo.
—Esto es lo malo de vivir tan lejos —vociferó el señor White con imprevista y repentina violencia—. De todos los suburbios, este es el peor. El camino es un pantano. No se qué piensa la gente. Como hay sólo dos casas alquiladas, no les importa.
—No te aflijas, querido —dijo suavemente su mujer—, ganarás la próxima vez.
El señor White alzó la vista y sorprendió una mirada de complicidad entre madre e hijo. Las palabras murieron en sus labios y disimuló un gesto de fastidio.
—Ahí viene —dijo Herbert White al oír el golpe del portón y unos pasos que se acercaban.
Su padre se levantó con apresurada hospitalidad y abrió la puerta; le oyeron condolerse con el recién venido. Luego, entraron. El forastero era un hombre fornido, con los ojos salientes y la cara rojiza.
—El sargento mayor Morris —dijo el señor White, presentándolo.
El sargento les dio la mano, aceptó la silla que le ofrecieron y observó con satisfacción que el dueño de casa traía whisky y unos vasos y ponía una pequeña pava de cobre sobre el fuego. Al tercer vaso, le brillaron los ojos y empezó a hablar. La familia miraba con interés a ese forastero que hablaba de guerras, de epidemias y de pueblos extraños.
[...]
29 DE SEPTIEMBRE de 2022
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La pata de mono, uno de los mejores relatos de W.W. Jacobs, narra la historia de la maldición de un talismán —una pata de mono— capaz de cumplir cualquier tipo de deseo, es cierto, no importa cuán improbable o incluso imposible parezca, pero cuyo cumplimiento trae consigo toda clase de desgracias.
Esta misteriosa pata de mono, decíamos, permite cumplir tres deseos, los cuales se cumplen rigurosamente, pero siempre a un precio desmesurado. Por ejemplo, el señor White le pide al talismán la modesta cifra de 200 libras. Su hijo muere trágicamente, y la empresa donde trabaja le otorga al señor White una compensación: 200 libras.
Este es, en definitiva, el precio que el talismán exige a cambio de cumplir nuestros deseos. Naturalmente, tras la muerte de su hijo, el señor White vuelve a depositar su fé en la pata de mono, y le pide que su hijo regrese, con resultados tan extraordinarios como inquietantes.
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La pata del mono.
The Monkey's Paw; W.W. Jacobs (1863-1943)
La noche era fría y húmeda, pero en la pequeña sala de Laburnum Villa los postigos estaban cerrados y el fuego ardía vivamente. Padre e hijo jugaban al ajedrez. El primero tenía ideas personales sobre el juego y ponía al rey en tan desesperados e inútiles peligros que provocaba el comentario de la vieja señora que tejía plácidamente junto a la chimenea.
—Oigan el viento —dijo el señor White; había cometido un error fatal y trataba de que su hijo no lo advirtiera.
—Lo oigo —dijo éste moviendo implacablemente la reina—. Jaque.
—No creo que venga esta noche —dijo el padre con la mano sobre el tablero.
—Mate —contestó el hijo.
—Esto es lo malo de vivir tan lejos —vociferó el señor White con imprevista y repentina violencia—. De todos los suburbios, este es el peor. El camino es un pantano. No se qué piensa la gente. Como hay sólo dos casas alquiladas, no les importa.
—No te aflijas, querido —dijo suavemente su mujer—, ganarás la próxima vez.
El señor White alzó la vista y sorprendió una mirada de complicidad entre madre e hijo. Las palabras murieron en sus labios y disimuló un gesto de fastidio.
—Ahí viene —dijo Herbert White al oír el golpe del portón y unos pasos que se acercaban.
Su padre se levantó con apresurada hospitalidad y abrió la puerta; le oyeron condolerse con el recién venido. Luego, entraron. El forastero era un hombre fornido, con los ojos salientes y la cara rojiza.
—El sargento mayor Morris —dijo el señor White, presentándolo.
El sargento les dio la mano, aceptó la silla que le ofrecieron y observó con satisfacción que el dueño de casa traía whisky y unos vasos y ponía una pequeña pava de cobre sobre el fuego. Al tercer vaso, le brillaron los ojos y empezó a hablar. La familia miraba con interés a ese forastero que hablaba de guerras, de epidemias y de pueblos extraños.
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ENTRE HOJAS DE OTOÑO - COMENTARIOS Y COLABORADORES DE LA VOZ SILENCIOSA
Ya lo decía Albert Camus, “el otoño es la segunda primavera donde cada hoja es una flor”.
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COMENTARIOS Y COLABORACIONES EN LA VOZ SILENCIOSA
Entre hojas de otoño, de Sara Martínez
Ya lo decía Albert Camus, “el otoño es la segunda primavera donde cada hoja es una flor”. Así deberíamos comenzar a caminar esta nueva estación que, como en todos los procesos cíclicos, repiten entrada en filas con sus propias sabidurías del pasado y los pronósticos de futuro. En total, tenemos unos meses por delante para sentarnos y observar plácidamente cómo caen las cosas por su propia iniciativa o esperar cabizbajos para darle una buena patada a lo primero que se encuentren nuestros pies. A estas alturas casi todos ya nos hemos metido en salsa con los logaritmos de la actualidad para reforzar ese ingrato posicionamiento sobre lo que nos seguirá limitando en nuestro pensar sin salir de esa comunidad tan virtualizada que nos alimenta cada mañana. Mientras los medios de comunicación estandarizan el mensaje, los responsables de la polarización tan populista de nuestro entorno saben de descontextualizar cualquier situación para llevarnos en andas al enfado social. Nada nuevo en nuestra historia universal que siempre acaba a boinazos para posteriormente hacer un buen discurso de perdones y olvidos. Y como las estaciones, vuelta a empezar.
Yo que soy bastante de sentarme y observar, reconozco cierto hastío que se precipita en el desvarío absurdo de la incomprensión para terminar con ese latiguillo cognitivo de que todos son iguales y nadie acierta en las decisiones para el conjunto de la ciudadanía. Hace tiempo que escuchaba que los grandes cambios, al final, vienen de la mano de las mujeres que afrontan las injusticias y anteponen sus entrañas a su propia vida. Una situación que estamos viendo en Irán a causa de una muerte tan absurda como la de Mahsa Amini y que nos recuerda otras tantas que desembocaron en las revueltas más intensas de nuestra historia. Tanto es así que nuestra política europea mira a Italia con el rabillo del ojo gracias al discurso populista de abanderada mujer al grito de una desclasada cristiandad. Y en medio de todo este frentismo, consideremos esta lanzadera del mandatario ruso sobre acciones bélicas alimentadas por una guerra nuclear. Hay que reconocer que en eso de apretar el botón no se necesitan demasiadas estrategias y demasiados principios. Para sus consecuencias ya estaremos los de siempre, y como en todas retóricas posbélicas, nos convencerán, una vez más, de perdonar y olvidar.
Y como sigo sentada en el banco que acuna los pasos diarios de mi calle, jugueteo con las pocas hojas que empiezan a encontrar mis enfundados zapatos para evidenciar que descubrir las flores de Camus en esas quejosas viejas hojas se hace difícil con el panorama que tenemos. Casi parece más una quimérica ocasión para acallar demasiadas demagogias tan activistas en los peores momentos de nuestra historia y jugar con su perenne reverso donde sigue guardado el secreto de la igualdad, el respeto y la paz.
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Entre hojas de otoño, de Sara Martínez
Ya lo decía Albert Camus, “el otoño es la segunda primavera donde cada hoja es una flor”. Así deberíamos comenzar a caminar esta nueva estación que, como en todos los procesos cíclicos, repiten entrada en filas con sus propias sabidurías del pasado y los pronósticos de futuro. En total, tenemos unos meses por delante para sentarnos y observar plácidamente cómo caen las cosas por su propia iniciativa o esperar cabizbajos para darle una buena patada a lo primero que se encuentren nuestros pies. A estas alturas casi todos ya nos hemos metido en salsa con los logaritmos de la actualidad para reforzar ese ingrato posicionamiento sobre lo que nos seguirá limitando en nuestro pensar sin salir de esa comunidad tan virtualizada que nos alimenta cada mañana. Mientras los medios de comunicación estandarizan el mensaje, los responsables de la polarización tan populista de nuestro entorno saben de descontextualizar cualquier situación para llevarnos en andas al enfado social. Nada nuevo en nuestra historia universal que siempre acaba a boinazos para posteriormente hacer un buen discurso de perdones y olvidos. Y como las estaciones, vuelta a empezar.
Yo que soy bastante de sentarme y observar, reconozco cierto hastío que se precipita en el desvarío absurdo de la incomprensión para terminar con ese latiguillo cognitivo de que todos son iguales y nadie acierta en las decisiones para el conjunto de la ciudadanía. Hace tiempo que escuchaba que los grandes cambios, al final, vienen de la mano de las mujeres que afrontan las injusticias y anteponen sus entrañas a su propia vida. Una situación que estamos viendo en Irán a causa de una muerte tan absurda como la de Mahsa Amini y que nos recuerda otras tantas que desembocaron en las revueltas más intensas de nuestra historia. Tanto es así que nuestra política europea mira a Italia con el rabillo del ojo gracias al discurso populista de abanderada mujer al grito de una desclasada cristiandad. Y en medio de todo este frentismo, consideremos esta lanzadera del mandatario ruso sobre acciones bélicas alimentadas por una guerra nuclear. Hay que reconocer que en eso de apretar el botón no se necesitan demasiadas estrategias y demasiados principios. Para sus consecuencias ya estaremos los de siempre, y como en todas retóricas posbélicas, nos convencerán, una vez más, de perdonar y olvidar.
Y como sigo sentada en el banco que acuna los pasos diarios de mi calle, jugueteo con las pocas hojas que empiezan a encontrar mis enfundados zapatos para evidenciar que descubrir las flores de Camus en esas quejosas viejas hojas se hace difícil con el panorama que tenemos. Casi parece más una quimérica ocasión para acallar demasiadas demagogias tan activistas en los peores momentos de nuestra historia y jugar con su perenne reverso donde sigue guardado el secreto de la igualdad, el respeto y la paz.
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Prisa por vivir. El tío del espejo
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LA PÁLIDA ESPOSA DE TOUSSEL - RELATO DE TERROR - LA VOZ SILENCIOSA
La pálida esposa de Toussel (Toussel's Pale Bride) es un relato de terror del escritor norteamericano William Seabrook (1884-1945), publicado originalmente en la antología de 1931: El ómnibus sobrenatural (The ...Supernatural Omnibus), dirigida por Montague Summers.
La pálida esposa de Toussel, uno de los grandes cuentos de William Seabrook, es también uno de los primeros relatos de zombies en abordar el tema desde una perspectiva seria, es decir, teniendo en cuenta las verdaderas raíces del Vudú.
En este sentido, vale la pena recordar que William Seabrook se ocupó particularmente de estos dos temas, los zombies y el vudú, en su obra: La isla mágica (The Magic Island).
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CUENTOS Y RELATOS A MEDIANOCHE
La pálida esposa de Toussel.
Toussel's Pale Bride, William Seabrook (1884-1945)
Un anciano y respetado caballero haitiano, cuya esposa era de nacionalidad francesa, tenía una hermosa sobrina llamada Camille, una joven mulata de piel clara a quien presentó y apadrinó en la sociedad de Port—au—Prince, donde se hizo popular, y para quien esperaba arreglar un matrimonio brillante. Sin embargo, su propia familia era pobre; apenas se podía esperar que su tío, lo cual entendían, le diera una dote —era un hombre próspero, pero no rico, y tenía una familia propia—, y el sistema francés de la dot es el que prevalece en Haití, de modo que al tiempo que los jóvenes apuestos de la élite se apiñaban para llenar sus citas a los bailes, poco a poco se hizo evidente que ninguno de ellos tenía intenciones serias.
Al acercarse Camille a la edad de veinte años, Matthieu Toussel, un rico cultivador de café de Morne Hôpital, se convirtió en su pretendiente, y después de un tiempo la solicitó en matrimonio. Era de piel oscura y la doblaba en edad, pero rico, cosmopolita y bien educado. La casa principal de residencia de los Toussel, en la falda de las colinas y que daba a Port—au—Prince, no tenía techo de paja y paredes de barro, sino que era un hermoso bungalow de madera, con techo de tejas y amplias terrazas, entre un jardín de vivas flores de fuego, palmeras y buganvillas. Allí Matthieu Toussel había construido un camino, guardaba su coche grande y a menudo se lo veía en los cafés y clubes de moda.
Corría un antiguo rumor de que estaba asociado de algún modo con el vudú o la brujería, pero tales rumores son normales respecto a casi todos los haitianos que han adquirido poder en las montañas, y en el caso de los hombres como Toussel rara vez se toman en serio. No pidió ninguna dote, prometió ser generoso, tanto con ella como con su apremiada familia, y ésta la convenció para que se casara. El plantador negro se llevó a su pálida esposa con él de vuelta a la montaña, y durante casi un año, eso parece, ella no fue infeliz, o, por lo menos, no dio muestras de ello. Aún bajaban a Port—au—Prince, y asistían de manera esporádica a las soirées de los clubes. Toussel le permitió visitar a su familia siempre que lo deseó, le prestó dinero a su padre y arregló todo para enviar a su hermano menor a un colegio en Francia.
[...]
29 DE SEPTIEMBRE de 2022
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Toussel's Pale Bride, William Seabrook (1884-1945)
Un anciano y respetado caballero haitiano, cuya esposa era de nacionalidad francesa, tenía una hermosa sobrina llamada Camille, una joven mulata de piel clara a quien presentó y apadrinó en la sociedad de Port—au—Prince, donde se hizo popular, y para quien esperaba arreglar un matrimonio brillante. Sin embargo, su propia familia era pobre; apenas se podía esperar que su tío, lo cual entendían, le diera una dote —era un hombre próspero, pero no rico, y tenía una familia propia—, y el sistema francés de la dot es el que prevalece en Haití, de modo que al tiempo que los jóvenes apuestos de la élite se apiñaban para llenar sus citas a los bailes, poco a poco se hizo evidente que ninguno de ellos tenía intenciones serias.
Al acercarse Camille a la edad de veinte años, Matthieu Toussel, un rico cultivador de café de Morne Hôpital, se convirtió en su pretendiente, y después de un tiempo la solicitó en matrimonio. Era de piel oscura y la doblaba en edad, pero rico, cosmopolita y bien educado. La casa principal de residencia de los Toussel, en la falda de las colinas y que daba a Port—au—Prince, no tenía techo de paja y paredes de barro, sino que era un hermoso bungalow de madera, con techo de tejas y amplias terrazas, entre un jardín de vivas flores de fuego, palmeras y buganvillas. Allí Matthieu Toussel había construido un camino, guardaba su coche grande y a menudo se lo veía en los cafés y clubes de moda.
Corría un antiguo rumor de que estaba asociado de algún modo con el vudú o la brujería, pero tales rumores son normales respecto a casi todos los haitianos que han adquirido poder en las montañas, y en el caso de los hombres como Toussel rara vez se toman en serio. No pidió ninguna dote, prometió ser generoso, tanto con ella como con su apremiada familia, y ésta la convenció para que se casara. El plantador negro se llevó a su pálida esposa con él de vuelta a la montaña, y durante casi un año, eso parece, ella no fue infeliz, o, por lo menos, no dio muestras de ello. Aún bajaban a Port—au—Prince, y asistían de manera esporádica a las soirées de los clubes. Toussel le permitió visitar a su familia siempre que lo deseó, le prestó dinero a su padre y arregló todo para enviar a su hermano menor a un colegio en Francia.
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ABUELOS CONTRA MARCIANOS - COMENTARIOS Y COLABORADORES DE LA VOZ SILENCIOSA
⚽🤶👽La humanidad se jugaba su futuro en un gran partido de fútbol. Era la última oportunidad que nos habían dado los marcianos antes de exterminarnos.
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COMENTARIOS Y COLABORACIONES EN LA VOZ SILENCIOSA
Abuelos contra marcianos, de Pedro Pablo Sacristán.
La humanidad se jugaba su futuro en un gran partido de fútbol. Era la última oportunidad que nos habían dado los marcianos antes de exterminarnos. Solo unos pocos equipos formados por los mejores jugadores de los mejores clubs del mundo se ofrecieron a salvarnos. Bueno, esos, y un equipo de abueletes, tan viejecitos y despistados que ni ellos mismos sabían cómo habían acabado apuntados en la lista. Y como suele pasar con estas cosas, fue el equipo que salió elegido en el sorteo.
De nada sirvieron las quejas de los gobernantes, las manifestaciones por todo el mundo o las amenazas. Los marcianos fueron tajantes: el sorteo fue justo, los abuelos jugarían el partido, y su única ventaja sería poder elegir dónde y cuándo.
Todos odiaban a aquellos abuelos viejos, despistados y entrometidos, y nadie quiso prepararlos ni entrenar con ellos. Solo sus nietos disculpaban su error y los seguían queriendo y acompañando, así que su único entrenamiento consistió en reunirse en corro con ellos para escuchar una y otra vez sus viejas historias y aventuras. Después de todo, aquellas historias les encantaban a los chicos, aunque les parecía imposible que fueran verdad viendo lo arrugados y débiles que estaban sus abuelos.
Solo cuando los marcianos vinieron a acordar el sitio y el lugar, el pequeño Pablo, el nieto de uno de ellos, tuvo una idea:
- Jugaremos en Maracaná. Mi abuelo siempre habla de ese estadio. Y lo haremos en 1960.
- ¿En 1960? ¡Pero eso fue hace más de 50 años! - replicaron los marcianos.
- ¿Vais a invadir la tierra y no tenéis máquinas del tiempo?
- ¡Claro que las tenemos! - dijeron ofendidos. - Mañana mismo haremos el viaje en el tiempo y se jugará el partido. Y todos podrán verlo por televisión.
Al día siguiente se reunieron los equipos en Maracaná. A la máquina del tiempo subieron los fuertes y poderosos marcianos, y un grupito de torpes ancianos. Pero según pasaban los años hacia atrás, los marcianos se hacían pequeños y débiles, volviéndose niños, mientras a los abuelos les crecía el pelo, perdían las arrugas, y se volvían jóvenes y fuertes. Ahora sí se les veía totalmente capaces de hacer todas las hazañas que contaban a sus nietos en sus historias de abueletes.
Por supuesto, aquellos abuelos sabios con sus antiguos y fuertes cuerpos dieron una gran exhibición y aplastaron al grupo de niños marcianos sin dificultad, entre los aplausos y vítores del público. Cuando volvieron al presente, recuperaron su aspecto arrugado, despistado y torpe, pero nadie se burló de ellos, ni los llamó viejos. En vez de eso los trataron como auténticos héroes. Y muchos se juntaban cada día para escuchar sus historias porque todos, hasta los más burlones, sabían que incluso el viejecito más arrugado había sido capaz de las mejores hazañas.
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Abuelos contra marcianos, de Pedro Pablo Sacristán.
La humanidad se jugaba su futuro en un gran partido de fútbol. Era la última oportunidad que nos habían dado los marcianos antes de exterminarnos. Solo unos pocos equipos formados por los mejores jugadores de los mejores clubs del mundo se ofrecieron a salvarnos. Bueno, esos, y un equipo de abueletes, tan viejecitos y despistados que ni ellos mismos sabían cómo habían acabado apuntados en la lista. Y como suele pasar con estas cosas, fue el equipo que salió elegido en el sorteo.
De nada sirvieron las quejas de los gobernantes, las manifestaciones por todo el mundo o las amenazas. Los marcianos fueron tajantes: el sorteo fue justo, los abuelos jugarían el partido, y su única ventaja sería poder elegir dónde y cuándo.
Todos odiaban a aquellos abuelos viejos, despistados y entrometidos, y nadie quiso prepararlos ni entrenar con ellos. Solo sus nietos disculpaban su error y los seguían queriendo y acompañando, así que su único entrenamiento consistió en reunirse en corro con ellos para escuchar una y otra vez sus viejas historias y aventuras. Después de todo, aquellas historias les encantaban a los chicos, aunque les parecía imposible que fueran verdad viendo lo arrugados y débiles que estaban sus abuelos.
Solo cuando los marcianos vinieron a acordar el sitio y el lugar, el pequeño Pablo, el nieto de uno de ellos, tuvo una idea:
- Jugaremos en Maracaná. Mi abuelo siempre habla de ese estadio. Y lo haremos en 1960.
- ¿En 1960? ¡Pero eso fue hace más de 50 años! - replicaron los marcianos.
- ¿Vais a invadir la tierra y no tenéis máquinas del tiempo?
- ¡Claro que las tenemos! - dijeron ofendidos. - Mañana mismo haremos el viaje en el tiempo y se jugará el partido. Y todos podrán verlo por televisión.
Al día siguiente se reunieron los equipos en Maracaná. A la máquina del tiempo subieron los fuertes y poderosos marcianos, y un grupito de torpes ancianos. Pero según pasaban los años hacia atrás, los marcianos se hacían pequeños y débiles, volviéndose niños, mientras a los abuelos les crecía el pelo, perdían las arrugas, y se volvían jóvenes y fuertes. Ahora sí se les veía totalmente capaces de hacer todas las hazañas que contaban a sus nietos en sus historias de abueletes.
Por supuesto, aquellos abuelos sabios con sus antiguos y fuertes cuerpos dieron una gran exhibición y aplastaron al grupo de niños marcianos sin dificultad, entre los aplausos y vítores del público. Cuando volvieron al presente, recuperaron su aspecto arrugado, despistado y torpe, pero nadie se burló de ellos, ni los llamó viejos. En vez de eso los trataron como auténticos héroes. Y muchos se juntaban cada día para escuchar sus historias porque todos, hasta los más burlones, sabían que incluso el viejecito más arrugado había sido capaz de las mejores hazañas.
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Soledad en compañía. El tío del espejo
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LA NOCHE DE BODAS - RELATO DE TERROR - LA VOZ SILENCIOSA
La noche de bodas (La nuit de noces) es un relato de vampiros del escritor francés Catulle Mendès (1841-1909), publicado originalmente en la edición del 22 de mayo de 1885 ...de la revista Gil Blas, y luego reeditado en la antología de ese mismo año: El rosa y el negro (Le Rose et le noir).
La noche de bodas, uno de los grandes cuentos de Catulle Mendès, utiliza la figura de una vampiresa, y más precisamente la de un Súcubo, para representar el aspecto más terrorífico de la feminidad.
La traducción al español de La noche de bodas de Catulle Mendès fue realizada por José M. Ramos, en cuyo sitio puede encontrarse muchísimo material sobre este notable autor.
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CUENTOS Y RELATOS A MEDIANOCHE
La noche de bodas.
La nuit de noces, Catulle Mendès (1841-1909)
La lívida palidez del amanecer se filtraba entre las cortinas. Yo no dormía mirando esa triste luz . Un timbrazo, violento, redoblado, sonó en el silencio del apartamento, y, pocos minutos después, Sylvain Brunel empujaba la puerta de mi habitación, seguido por mi criado que, vestido apresuradamente, sostenía la lámpara.
—¡Tú! —exclamé.
Mi sorpresa era tanto o más natural toda vez que Sylvain Brunel se había casado, la víspera, con una bella muchacha de la que se había mostrado apasionadamente enamorado. ¿Qué venía a hacer en mi casa en el momento en que uno se extasía en el delicioso triunfo de la primera noche del himeneo? Mi asombro aumentó, adivinando una dolorosa preocupación, cuando hube reparado en el rostro herido del visitante, con sus ojos inyectados en bilis roja y sus labios temblando como los de un enfebrecido.
Cuando estuvimos solos me puso una mano en el hombro y habló muy aprisa, balbuceando, con los dientes castañeando:
—¿Crees en lo imposible? ¿Crees en la prodigiosa quimera de los difuntos que viven como nosotros, que aman, odian, sufren y lloran como nosotros? ¿En el milagro de los muertos, o de las muertas, que nos acompañan en las calles, nos toman del brazo, se sientan a nuestra mesa, se acuestan en nuestra cama? ¡Si esas cosas no son ciertas que se me encierre porque estoy loco!
Mientras lo observaba con creciente estupor, él se había dejado caer en un sillón, cerca de mi cama.
—Escucha —dijo bajando la voz, con la palabra más sosegada— Tú sabes cuanto amo a Gilberte, ¡mi esposa! ¿Adivinas con que arrebatado deseo, ayer noche, yo esperaba el momento en que estaríamos por fin solos? Ese momento tan esperado llegó. Estaba ante la puerta de la habitación nupcial con el corazón fundido en delicias, mi mano tocó la llave, iba a entrar...
Un estremecimiento me recorrió de la cabeza a los pies ¡con el zigzag de un relámpago de hielo sobre toda la piel! ¿Que me ocurría? Al principio no lo comprendí. El efecto había precedido a la causa, había tenido el síntoma del pavor antes del mismo pavor. Pero el miedo me invadió muy rápida, clara e intensamente. Sí, tenía miedo. ¿Por qué? Porque muy a mi pesar pensaba sin razón en la Señora de Mortalès, en la pobre muerta, tan cerca de la querida viva, en aquella que me había amado tanto, tan cerca de la que yo amaba tanto.
Fue como el rencuentro de una tumba en el umbral de un paraíso. Con esa mirada del espíritu, que contempla las cosas pasadas, yo veía a Laurencia, pálida e inmóvil en el gran lecho de donde no debía levantarse más, no teniendo ya más vida que en el fondo de sus ojos donde brillaba inextinguiblemente el amor salvaje y celoso; y la escuchaba repetirme, con la rudeza de su acento aragonés, estas palabras que me había dicho tan a menudo antes:
—No amarás nunca a otra mujer, ¿verdad?
—No, nunca.
[...]
28 DE SEPTIEMBRE de 2022
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Más AUDIOLIBROS: https://youtube.com/playlist?list=PLs-AmXe5jKmSJ-ntuoubU046SyKp2ys2D
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La noche de bodas, uno de los grandes cuentos de Catulle Mendès, utiliza la figura de una vampiresa, y más precisamente la de un Súcubo, para representar el aspecto más terrorífico de la feminidad.
La traducción al español de La noche de bodas de Catulle Mendès fue realizada por José M. Ramos, en cuyo sitio puede encontrarse muchísimo material sobre este notable autor.
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La noche de bodas.
La nuit de noces, Catulle Mendès (1841-1909)
La lívida palidez del amanecer se filtraba entre las cortinas. Yo no dormía mirando esa triste luz . Un timbrazo, violento, redoblado, sonó en el silencio del apartamento, y, pocos minutos después, Sylvain Brunel empujaba la puerta de mi habitación, seguido por mi criado que, vestido apresuradamente, sostenía la lámpara.
—¡Tú! —exclamé.
Mi sorpresa era tanto o más natural toda vez que Sylvain Brunel se había casado, la víspera, con una bella muchacha de la que se había mostrado apasionadamente enamorado. ¿Qué venía a hacer en mi casa en el momento en que uno se extasía en el delicioso triunfo de la primera noche del himeneo? Mi asombro aumentó, adivinando una dolorosa preocupación, cuando hube reparado en el rostro herido del visitante, con sus ojos inyectados en bilis roja y sus labios temblando como los de un enfebrecido.
Cuando estuvimos solos me puso una mano en el hombro y habló muy aprisa, balbuceando, con los dientes castañeando:
—¿Crees en lo imposible? ¿Crees en la prodigiosa quimera de los difuntos que viven como nosotros, que aman, odian, sufren y lloran como nosotros? ¿En el milagro de los muertos, o de las muertas, que nos acompañan en las calles, nos toman del brazo, se sientan a nuestra mesa, se acuestan en nuestra cama? ¡Si esas cosas no son ciertas que se me encierre porque estoy loco!
Mientras lo observaba con creciente estupor, él se había dejado caer en un sillón, cerca de mi cama.
—Escucha —dijo bajando la voz, con la palabra más sosegada— Tú sabes cuanto amo a Gilberte, ¡mi esposa! ¿Adivinas con que arrebatado deseo, ayer noche, yo esperaba el momento en que estaríamos por fin solos? Ese momento tan esperado llegó. Estaba ante la puerta de la habitación nupcial con el corazón fundido en delicias, mi mano tocó la llave, iba a entrar...
Un estremecimiento me recorrió de la cabeza a los pies ¡con el zigzag de un relámpago de hielo sobre toda la piel! ¿Que me ocurría? Al principio no lo comprendí. El efecto había precedido a la causa, había tenido el síntoma del pavor antes del mismo pavor. Pero el miedo me invadió muy rápida, clara e intensamente. Sí, tenía miedo. ¿Por qué? Porque muy a mi pesar pensaba sin razón en la Señora de Mortalès, en la pobre muerta, tan cerca de la querida viva, en aquella que me había amado tanto, tan cerca de la que yo amaba tanto.
Fue como el rencuentro de una tumba en el umbral de un paraíso. Con esa mirada del espíritu, que contempla las cosas pasadas, yo veía a Laurencia, pálida e inmóvil en el gran lecho de donde no debía levantarse más, no teniendo ya más vida que en el fondo de sus ojos donde brillaba inextinguiblemente el amor salvaje y celoso; y la escuchaba repetirme, con la rudeza de su acento aragonés, estas palabras que me había dicho tan a menudo antes:
—No amarás nunca a otra mujer, ¿verdad?
—No, nunca.
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28 DE SEPTIEMBRE de 2022
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UNA MINÚSCULA GOTA DE MAGIA - COMENTARIOS Y COLABORADORES DE LA VOZ SILENCIOSA
Loplanto y Locomo eran dos jóvenes aprendices de mago que se prepararon durante años para cargar sus varitas en la misteriosa fuente de la magia.
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COMENTARIOS Y COLABORACIONES EN LA VOZ SILENCIOSA
Una minúscula gota de magia, de Pedro Pablo Sacristán.
Loplanto y Locomo eran dos jóvenes aprendices de mago que se prepararon durante años para cargar sus varitas en la misteriosa fuente de la magia. Cuando estuvieron listos, viajaron por el mar hasta la isla de los mil desiertos, atravesaron sus infinitas dunas de arena, escalaron la gran montaña de roca y por fin encontraron la fuente. Pero la fuente estaba seca. Tan seca, que solo pudieron llenar sus varitas con una minúscula gotita de magia. Y al agotar la magia de la fuente, la isla se transformó en un inmenso desierto que nadie podría atravesar. Solo quedaron dos pequeños oasis, tan pequeños y distantes, que Loplanto y Locomo decidieron separarse para tener alguna posibilidad de sobrevivir cada uno en su minúsculo oasis.
La vida se hizo entonces durísima para los dos. Aunque el oasis les proporcionaba agua de sobra, su única comida eran los dátiles de las pocas palmeras que habían crecido junto al agua. Y aunque agitaban sus varitas tratando de conseguir comida, tenían tan poca magia que nunca pasaba nada.
Hasta que varias semanas después, al agitar su varita, Locomo vio ante sí un enorme y apetitoso tomate.
- Vaya ¡Qué suerte la mía! Si me lo como ahora me alegrará el día.
Y aquel fue el mejor día de Locomo desde que vivía en el oasis.
Algo parecido le pasó a Loplanto a los pocos días, cuando su varita le regaló una pequeña patata.
- Vaya ¡Qué suerte la mía! Si la planto y la cuido me alegrará muchos días.
Y aquel día Loplanto tuvo la misma hambre que todos los anteriores, y además tuvo que trabajar para preparar la tierra y sembrar la patata.
Algún tiempo después la varita regaló a Locomo un pajarillo cantarín y regordete.
- Vaya ¡Qué suerte la mía! Si me lo como ahora me alegrará el día.
Y la abundante carne del pajarillo le supo tan rica que aquel se convirtió en su mejor día en el oasis.
También la varita de Loplanto hizo surgir por aquellos días un pajarillo cantarín y flacucho.
- Vaya ¡Qué suerte la mía! Si lo alimento y lo cuido me alegrará muchos días.
Y aquel día y muchos otros Loplanto compartió con el pajarillo su poca comida, para conseguir que el pajarillo volviera y le despertara cada día con sus bellos cantos.
Los dos jóvenes siguieron recibiendo nuevos y pequeños regalos de sus varitas cada cierto tiempo. Locomo los usaba al momento para conseguir un día especial, mientras que Loplanto aguantaba el hambre y el cansancio, esforzándose por convertir cada regalo en algo que pudiera serle útil durante más tiempo. Así, no tardó en conseguir un pequeño huerto cuyos frutos también compartía con cada vez más animales de los que consiguía ayuda, comida y compañía. Llegó a estar tan a gusto y cómodo, y a tener tantas cosas, que por fin se atrevió a ir a buscar a Locomo para intentar cruzar el desierto y escapar de allí.
Sin embargo, Locomo no quiso saber nada de él. Al oír cómo había conseguido Loplanto tantas cosas, y pensar que él podía haber hecho lo mismo, se llenó de rabia y de envidia. Entonces, convencido de que todo era culpa de la poca magia que tenía su varita, cambió las varitas en un descuido y luego, impaciente por probar su nueva varita, echó a su antiguo amigo de allí. Pero aquella varita era aún menos mágica que la que ya tenía, y el envidioso e impaciente mago quedó encerrado durante años y años en su oasis, incapaz de hacer nada para salir de allí.
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Una minúscula gota de magia, de Pedro Pablo Sacristán.
Loplanto y Locomo eran dos jóvenes aprendices de mago que se prepararon durante años para cargar sus varitas en la misteriosa fuente de la magia. Cuando estuvieron listos, viajaron por el mar hasta la isla de los mil desiertos, atravesaron sus infinitas dunas de arena, escalaron la gran montaña de roca y por fin encontraron la fuente. Pero la fuente estaba seca. Tan seca, que solo pudieron llenar sus varitas con una minúscula gotita de magia. Y al agotar la magia de la fuente, la isla se transformó en un inmenso desierto que nadie podría atravesar. Solo quedaron dos pequeños oasis, tan pequeños y distantes, que Loplanto y Locomo decidieron separarse para tener alguna posibilidad de sobrevivir cada uno en su minúsculo oasis.
La vida se hizo entonces durísima para los dos. Aunque el oasis les proporcionaba agua de sobra, su única comida eran los dátiles de las pocas palmeras que habían crecido junto al agua. Y aunque agitaban sus varitas tratando de conseguir comida, tenían tan poca magia que nunca pasaba nada.
Hasta que varias semanas después, al agitar su varita, Locomo vio ante sí un enorme y apetitoso tomate.
- Vaya ¡Qué suerte la mía! Si me lo como ahora me alegrará el día.
Y aquel fue el mejor día de Locomo desde que vivía en el oasis.
Algo parecido le pasó a Loplanto a los pocos días, cuando su varita le regaló una pequeña patata.
- Vaya ¡Qué suerte la mía! Si la planto y la cuido me alegrará muchos días.
Y aquel día Loplanto tuvo la misma hambre que todos los anteriores, y además tuvo que trabajar para preparar la tierra y sembrar la patata.
Algún tiempo después la varita regaló a Locomo un pajarillo cantarín y regordete.
- Vaya ¡Qué suerte la mía! Si me lo como ahora me alegrará el día.
Y la abundante carne del pajarillo le supo tan rica que aquel se convirtió en su mejor día en el oasis.
También la varita de Loplanto hizo surgir por aquellos días un pajarillo cantarín y flacucho.
- Vaya ¡Qué suerte la mía! Si lo alimento y lo cuido me alegrará muchos días.
Y aquel día y muchos otros Loplanto compartió con el pajarillo su poca comida, para conseguir que el pajarillo volviera y le despertara cada día con sus bellos cantos.
Los dos jóvenes siguieron recibiendo nuevos y pequeños regalos de sus varitas cada cierto tiempo. Locomo los usaba al momento para conseguir un día especial, mientras que Loplanto aguantaba el hambre y el cansancio, esforzándose por convertir cada regalo en algo que pudiera serle útil durante más tiempo. Así, no tardó en conseguir un pequeño huerto cuyos frutos también compartía con cada vez más animales de los que consiguía ayuda, comida y compañía. Llegó a estar tan a gusto y cómodo, y a tener tantas cosas, que por fin se atrevió a ir a buscar a Locomo para intentar cruzar el desierto y escapar de allí.
Sin embargo, Locomo no quiso saber nada de él. Al oír cómo había conseguido Loplanto tantas cosas, y pensar que él podía haber hecho lo mismo, se llenó de rabia y de envidia. Entonces, convencido de que todo era culpa de la poca magia que tenía su varita, cambió las varitas en un descuido y luego, impaciente por probar su nueva varita, echó a su antiguo amigo de allí. Pero aquella varita era aún menos mágica que la que ya tenía, y el envidioso e impaciente mago quedó encerrado durante años y años en su oasis, incapaz de hacer nada para salir de allí.
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Santos días. El tío del espejo
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LA NOCHE - RELATO DE TERROR - LA VOZ SILENCIOSA
La noche (La nuit) es un relato de terror del escritor francés Guy de Maupassant (1850-1893), publicado originalmente en la edición del 14 de junio de 1887 de la revista ...literaria Gil Blas, y reeditado en dos antologías: Relatos del día y la noche (Contes du jour et de la nuit) y Claro de luna (Clair de lune).
La noche es uno de los mejores cuentos de terror de Guy de Maupassant; una historia tétrica, oscura, acerca de un hombre que recorre las sombras de París a medida que pierde la cordura. No se trata de un noctámbulo en el estricto sentido del término, sino de un hombre que realmente está enamorado de la noche.
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CUENTOS Y RELATOS A MEDIANOCHE
La noche.
La nuit; Guy de Maupassant (1850-1893)
Amo la noche con pasión. La amo, como uno ama a su país o a su amante, con un amor instintivo, profundo, invencible. La amo con todos mis sentidos, con mis ojos que la ven, con mi olfato que la respira, con mis oídos que escuchan su silencio, con toda mi carne que las tinieblas acarician. Las alondras cantan al sol, en el aire azul, en el aire caliente, en el aire ligero de la mañana clara. El búho huye en la noche, sombra negra que atraviesa el espacio negro, y alegre, embriagado por la negra inmensidad, lanza su grito vibrante y siniestro.
El día me cansa y me aburre. Es brutal y ruidoso. Me levanto con esfuerzo, me visto con desidia y salgo con pesar, y cada paso, cada movimiento, cada gesto, cada palabra, cada pensamiento me fatiga como si levantara una enorme carga.
Pero cuando el sol desciende, una confusa alegría invade todo mi cuerpo. Me despierto, me animo. A medida que crece la sombra me siento distinto, más joven, más fuerte, más activo, más feliz. La veo espesarse, dulce sombra caída del cielo: ahoga la ciudad como una ola inaprensible e impenetrable, oculta, borra, destruye los colores, las formas; oprime las casas, los seres, los monumentos, con su tacto imperceptible.
Entonces tengo ganas de gritar de placer como las lechuzas, de correr por los tejados como los gatos, y un impetuoso deseo de amar se enciende en mis venas.
Salgo, unas veces camino por los barrios ensombrecidos, y otras por los bosques cercanos a París donde oigo rondar a mis hermanas las fieras y a mis hermanos, los cazadores furtivos. Aquello que se ama con violencia acaba siempre por matarnos.
Pero ¿cómo explicar lo que me sucede? ¿Cómo hacer comprender el hecho de que pueda contarlo? No sé, ya no lo sé. Sólo sé que es. Helo aquí.
El caso es que ayer —¿fue ayer?— Sí, sin duda, a no ser que haya sido antes, otro día, otro mes, otro año —no lo sé—. Debió ser ayer, pues el día no ha vuelto a amanecer, pues el sol no ha vuelto a salir. Pero, ¿desde cuándo dura la noche? ¿desde cuándo...? ¿Quién lo dirá? ¿Quién lo sabrá nunca? El caso es que ayer salí como todas las noches después de la cena. Hacía una temperatura agradable. Mientras bajaba hacia los bulevares, miraba sobre mi cabeza el río negro y lleno de estrellas recortado en el cielo por los tejados de la calle, que se curvaba y ondeaba como un auténtico torrente, un caudal rodante de astros. Todo se veía claro en el aire ligero, desde los planetas hasta las farolas de gas. Brillaban tantas luces allá arriba y en la ciudad que las tinieblas parecían iluminarse. Las noches claras son más alegres que los días de sol espléndido.
[...]
27 DE SEPTIEMBRE de 2022
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La noche.
La nuit; Guy de Maupassant (1850-1893)
Amo la noche con pasión. La amo, como uno ama a su país o a su amante, con un amor instintivo, profundo, invencible. La amo con todos mis sentidos, con mis ojos que la ven, con mi olfato que la respira, con mis oídos que escuchan su silencio, con toda mi carne que las tinieblas acarician. Las alondras cantan al sol, en el aire azul, en el aire caliente, en el aire ligero de la mañana clara. El búho huye en la noche, sombra negra que atraviesa el espacio negro, y alegre, embriagado por la negra inmensidad, lanza su grito vibrante y siniestro.
El día me cansa y me aburre. Es brutal y ruidoso. Me levanto con esfuerzo, me visto con desidia y salgo con pesar, y cada paso, cada movimiento, cada gesto, cada palabra, cada pensamiento me fatiga como si levantara una enorme carga.
Pero cuando el sol desciende, una confusa alegría invade todo mi cuerpo. Me despierto, me animo. A medida que crece la sombra me siento distinto, más joven, más fuerte, más activo, más feliz. La veo espesarse, dulce sombra caída del cielo: ahoga la ciudad como una ola inaprensible e impenetrable, oculta, borra, destruye los colores, las formas; oprime las casas, los seres, los monumentos, con su tacto imperceptible.
Entonces tengo ganas de gritar de placer como las lechuzas, de correr por los tejados como los gatos, y un impetuoso deseo de amar se enciende en mis venas.
Salgo, unas veces camino por los barrios ensombrecidos, y otras por los bosques cercanos a París donde oigo rondar a mis hermanas las fieras y a mis hermanos, los cazadores furtivos. Aquello que se ama con violencia acaba siempre por matarnos.
Pero ¿cómo explicar lo que me sucede? ¿Cómo hacer comprender el hecho de que pueda contarlo? No sé, ya no lo sé. Sólo sé que es. Helo aquí.
El caso es que ayer —¿fue ayer?— Sí, sin duda, a no ser que haya sido antes, otro día, otro mes, otro año —no lo sé—. Debió ser ayer, pues el día no ha vuelto a amanecer, pues el sol no ha vuelto a salir. Pero, ¿desde cuándo dura la noche? ¿desde cuándo...? ¿Quién lo dirá? ¿Quién lo sabrá nunca? El caso es que ayer salí como todas las noches después de la cena. Hacía una temperatura agradable. Mientras bajaba hacia los bulevares, miraba sobre mi cabeza el río negro y lleno de estrellas recortado en el cielo por los tejados de la calle, que se curvaba y ondeaba como un auténtico torrente, un caudal rodante de astros. Todo se veía claro en el aire ligero, desde los planetas hasta las farolas de gas. Brillaban tantas luces allá arriba y en la ciudad que las tinieblas parecían iluminarse. Las noches claras son más alegres que los días de sol espléndido.
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EN BUSCA DEL PEOR LIBRO DEL MUNDO - COMENTARIOS Y COLABORADORES DE LA VOZ SILENCIOSA
📚Huno odiaba los libros y el mundo. Estaba enojado porque alguna vez le obligaron a leer, y buscaba su venganza, lleno de rabia.
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COMENTARIOS Y COLABORACIONES EN LA VOZ SILENCIOSA
En busca el peor libro del mundo, de Pedro Pablo Sacristán.
Huno odiaba los libros y el mundo. Estaba enojado porque alguna vez le obligaron a leer, y buscaba su venganza, lleno de rabia. Por eso, cuando se enteró de que en una antigua biblioteca se ocultaban los peores libros del mundo, decidió no parar hasta encontrarla. Pensaba hacerse con el peor de todos, para obligar a leerlo a todos sus enemigos, y a todo el mundo.
Viajó por todas partes revisando libros y mapas, visitando antiguas ruinas, siguiendo pistas mágicas y enigmas misteriosos. Escapó de ladrones de tumbas y contrabandistas, encontró pergaminos perdidos, cruzó islas y volcanes hasta que, finalmente, descubrió la antigua y abandonada biblioteca.
Ninguno de los cientos de libros que encontró allí tenía título. Tendría que empezar a leerlos para elegir el peor, y Huno abrió el primero. Era un libro de aventuras. Como a Huno le gustaba todo lo que tuviera que ver con viajes y aventuras, leyó varias páginas seguidas. Para cuando se dio cuenta de que aquel no podía ser el peor libro del mundo, estaba tan metido en la historia que ya no pudo dejar de leerlo.
Al día siguiente Huno tomó otro libro que atrapó su imaginación aún más que el anterior, tal y como ocurrió también un día después. Y así, cada día, tomaba un libro con la esperanza de encontrar el peor libro del mundo, pero terminaba leyendo un apasionante libro de aventuras hasta bien entrada la noche. Pasó varios años leyendo, disfrutando tanto que llegó a olvidar por qué estaba allí, hasta que encontró, casi escondido, un libro distinto.
Cuando lo abrió, leyó la única frase escrita en la primera hoja: “Este es el peor libro del mundo” ¡Por fin! ¡Lo había encontrado! Impaciente, pasó la página para empezar a leer.
Pero la página estaba vacía, y también la siguiente, y todas las demás hojas del libro. Al verlas así, abandonadas, esperando tener una historia que contar, Huno sintió una gran pena. En el fondo, tenía tantas ganas de seguir leyendo que comprendió que era verdad que solo un libro sin escribir podía ser el peor libro del mundo.
Pensó entonces que había llegado su momento y, tomando la pluma, comenzó a escribir todas sus aventuras para llenar aquellas páginas en blanco. Escribió durante días y días, dando lugar a un libro increíble. Pero no le puso título y, cuando terminó, lo colocó entre los demás y fue a comprar un libro vacío. De vuelta en la biblioteca, escribió la primera hoja del libro vacío: “Este es el peor libro del mundo” y lo dejó como él lo había encontrado. Y salió de allí esperando que el próximo visitante de aquella mágica biblioteca tuviera una apasionante historia que contar.
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En busca el peor libro del mundo, de Pedro Pablo Sacristán.
Huno odiaba los libros y el mundo. Estaba enojado porque alguna vez le obligaron a leer, y buscaba su venganza, lleno de rabia. Por eso, cuando se enteró de que en una antigua biblioteca se ocultaban los peores libros del mundo, decidió no parar hasta encontrarla. Pensaba hacerse con el peor de todos, para obligar a leerlo a todos sus enemigos, y a todo el mundo.
Viajó por todas partes revisando libros y mapas, visitando antiguas ruinas, siguiendo pistas mágicas y enigmas misteriosos. Escapó de ladrones de tumbas y contrabandistas, encontró pergaminos perdidos, cruzó islas y volcanes hasta que, finalmente, descubrió la antigua y abandonada biblioteca.
Ninguno de los cientos de libros que encontró allí tenía título. Tendría que empezar a leerlos para elegir el peor, y Huno abrió el primero. Era un libro de aventuras. Como a Huno le gustaba todo lo que tuviera que ver con viajes y aventuras, leyó varias páginas seguidas. Para cuando se dio cuenta de que aquel no podía ser el peor libro del mundo, estaba tan metido en la historia que ya no pudo dejar de leerlo.
Al día siguiente Huno tomó otro libro que atrapó su imaginación aún más que el anterior, tal y como ocurrió también un día después. Y así, cada día, tomaba un libro con la esperanza de encontrar el peor libro del mundo, pero terminaba leyendo un apasionante libro de aventuras hasta bien entrada la noche. Pasó varios años leyendo, disfrutando tanto que llegó a olvidar por qué estaba allí, hasta que encontró, casi escondido, un libro distinto.
Cuando lo abrió, leyó la única frase escrita en la primera hoja: “Este es el peor libro del mundo” ¡Por fin! ¡Lo había encontrado! Impaciente, pasó la página para empezar a leer.
Pero la página estaba vacía, y también la siguiente, y todas las demás hojas del libro. Al verlas así, abandonadas, esperando tener una historia que contar, Huno sintió una gran pena. En el fondo, tenía tantas ganas de seguir leyendo que comprendió que era verdad que solo un libro sin escribir podía ser el peor libro del mundo.
Pensó entonces que había llegado su momento y, tomando la pluma, comenzó a escribir todas sus aventuras para llenar aquellas páginas en blanco. Escribió durante días y días, dando lugar a un libro increíble. Pero no le puso título y, cuando terminó, lo colocó entre los demás y fue a comprar un libro vacío. De vuelta en la biblioteca, escribió la primera hoja del libro vacío: “Este es el peor libro del mundo” y lo dejó como él lo había encontrado. Y salió de allí esperando que el próximo visitante de aquella mágica biblioteca tuviera una apasionante historia que contar.
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